Il migliore.

Saperlo. Sentirlo. E vedere che nessuno, tra gli sciocchi che mi circondano, lo riconosce. È questo che mi ha sempre ferito. Anno dopo anno, in questo posto dimenticato da Dio, la rabbia ha scavato dentro di me. E presto, lo sento, esploderà in tutta la sua furia distruttiva.

Non ero che un neonato quando il colui che mi adottò mi trovò ai margini di una foresta, decidendo di portarmi a casa sua. Così almeno mi ha raccontato. Io non ho mai conosciuto i miei veri genitori. E forse è stato un bene. Perché se mi avessero cresciuto loro, oggi forse non sarei ciò che sono. Non avrei appreso tutto quello che so.

Il vecchio – mi rifiuto di chiamarlo padre – è il proprietario di un dojo di arti marziali, di cui è anche maestro. Un uomo debole, schiavo dei suoi doveri, cieco come tutti gli altri di fronte alla vera grandezza. Ha sempre finto di volermi bene. Ma io ho visto la verità nei suoi occhi: disprezzo, paura, invidia.

A tredici anni cominciò a mandarmi in affidamento. Diceva che dovevo “socializzare”. Che dovevo “conoscere il mondo”.

La famiglia Kenzaki. Saori, la loro unica figlia. Sedici anni. Bella, dolce, innocente. Una maschera. Una sgualdrinella che faceva ciò che voleva, di nascosto. Andammo a letto insieme. Io ancora non capivo del tutto cosa voleva da me. Ma imparai in fretta.

Quando, qualche mese dopo, mi rivelò di essere incinta, le risi in faccia. Le dissi che per quanto m’importava poteva anche affogarsi con il suo feto inutile. Si impiccò. Meglio così.

Poi la famiglia Kakero. Jun. Vent’anni. Moto. Sfide. Umiliazioni. Una notte lo spinsi giù dal burrone. La sua moto esplose. Io risi.

Poi Musou Hikura. Armaiolo. Trafficante. Mi insegnò a sparare, oltre a picchiarmi ogni sera e infliggermi durissime punizioni ad ogni minimo sbaglio. Appena ne ebbi l’occasione, lo uccisi. Un colpo alla testa. Poi un altro. Feci sembrare tutto un incidente.

Tornai a casa. Uno degli allievi del dojo aveva ucciso un fuorilegge a mani nude. Mi colpì. Chiesi al vecchio di addestrarmi alle arti marziali. Gli mentii, dicendogli che l’unica cosa che desideravo era diventare come lui, che l’addestramento ci avrebbe uniti. Lui ci cascò.

Mi accettò tra i suoi allievi. Io risi della sua stupidità. Sapevo che sarei diventato il suo successore. Non perché mi interessasse quel titolo. Ma perché volevo la forza assoluta.

E la ottenni. Grazie alla sua arte marziale – e alle mie doti superiori – sono diventato fortissimo. Potrei distruggere un esercito da solo. Sono temuto. Rispettato. Eppure, il vecchio continua a preferirmi altri. Persino quel ragazzino.

Quel verme, quel piccolo idiota che lui però adora. Se potessi, lo schiaccerei sotto i miei stivali. O gli sparerei alla testa. Un colpo. Via. Poi lo legherei alla mia moto e lo trascinerei nella polvere, gridando il suo nome sconfitto.

Dannazione. Io sono il migliore. Il più forte. E non posso – non esiste al mondo! – che qualcuno possa essermi superiore. È tutta colpa di quel vecchio barbogio. Regole, regole, sempre regole. Ma che m’importa?

Ora lo capisco. Mi ha sempre detestato. Forse geloso, anche lui, delle mie doti. Ebbene, faccia pure. Fra poco sarò abbastanza forte da non avere più bisogno di lui. E allora lo manderò al diavolo. Come merita.

E quel ragazzino… l’ho sempre battuto. Sempre atterrato. Perché è debole. Perché non ha grinta. Perché al mondo, solo il forte vince. E il debole… soccombe.

“Fratello!”

La sua voce. Lo odio anche solo per come mi chiama “fratello”, come se fossimo uguali. Come se fra noi ci fosse un qualche assurdo legame di sangue.

“Finalmente ti ho trovato”, dice raggiungendomi. Mi volto. Il suo viso sorridente. I capelli castani. “Il maestro ci aspetta nella sala degli addestramenti. Vuole parlarci.”

Lo fisso. In silenzio, desiderando solo di riempirgli la faccia di pugni. Gettarlo a terra. Massacrarlo. Oppure… sparargli e poi trascinarlo nella polvere.

Se solo potessi…

“Allora io ti precedo al dojo”, dice ancora. “Mi raccomando, non tardare… Jagger.”

FINE